Убежала...
жала прошедшего еще врезаются в спину...
Длинный-длиный
год неудач прожит, а в послевкусии - март...
Старт? Возможно. Но не каждый побег.
Век у каждого свой.
Вой
и душевный скрежет нещадно режет, когда
за близкими захлопываются ставни вечности,
и мы в своей бронированной беспечности
не замечаем,
что тоже таем,
идем по кромке,
негромко бурчим стихи о прекрасном...
Мне ясно,
что это пустое.
И если я хоть чего-нибудь в этой жизни стою,
я буду искать путь,
чтобы хоть каплями, по крохам, хоть как-нибудь...
соединить потерянное божественное в вечном и неделимом,
неопалимом бедами и глупостями человеке
навеки.