эта зима никогда не закончится,
то чёрно-белая, то бело-чёрная,
кружится старой пластинкой бессонницы,
тихо глядится в окно... а за шторою
март прорастает – не розой изнеженной –
луковым пёрышком на подоконнике
\вроде и вальсы-то слушаем реже, но
сны почему-то опять перелётные\
лечим апатию слов апельсинами,
свежезаваренным чаем – депрессию,
а вечера уже – синие-синие...
\сколько осталось там до равноденствия?\
хруст недозрелый с утра заглушается
томными трелями соло вороньего,
и не хватает нам в этой сумятице –
чёрного-
чёрного...