Я "в стол пишу".Он невелик.
И вижу я в который раз,
Как вылезает черновик
Из ящика с букетом фраз.
Мне дорог стол как гроб идей,
Как раб фантазий ненадёжных.
...Когда я выйду на людей
Из леса букв?
Всё будет поздно.
1984
P.S. Оставила на память. Давно публикуюсь.