Ну здравствуй, девочка. Не скучала? Да в общем, это немудрено...
Я просто слишком давно молчала, и ты привыкла. Но вот оно -
Письмо, которое снова душу на миг заставит гореть огнем.
Пытаешься тщетно меня не слушать, как, впрочем, и эти стихи о нем.
Как будто бы то, о чем мы не знаем, для нас переходит границу "был",
Становится мифом, забытым раем, который с приходом твоим застыл.
Застыл - и рассыпался вдруг на части, рождая соцветие новых звезд...
А ты из осколков слепила счастье и думаешь, верно, что все всерьез?
Ну что же, девочка. Наше право построить замки из облаков,
Придумать роли под крики "браво!" и на подмостках играть любовь.
И вновь с издевкой глядишь со сцены, как сотни бывших тобой актрис...
Да только этому знают цену, и вряд ли тебя позовут "на бис".
Поэтому снова пугают строки, и сердце так глухо стучит в груди...
Ты видишь, что сказке выходят сроки и тихо бормочешь "Не уходи..."
Но это напрасно. Слова впустую. Ему стало тесно в твоем мирке.
И глупо выдумывать запятую, когда уже точка невдалеке.
А наша история - без финала, поставлен на паузу бег времен.
И лучше б, наверное, не читала ты ночью все эти стихи о нем.