Я стучусь в твою грудь.
Неужели тебе не больно?
Может статься, уже не будет
большей правды в окне последнем.
Я стучусь в твою грудь.
Укрой от грызущих ночами стонов,
от всего, в чем ошиблись люди,
и в чем я их дурной наследник.
Добрый ангел глядит с укором,
если очень уж слышен стук.
Добрый ангел, хочу быть вором, —
но таким, чтоб сходило с рук.
На столе задувая свечу,
разбудить тебя невзначай,
и нащупать губами грудь —
до крови, поди, исстучал?