Ну кто, скажите, из поэтов
Не написал о бабьем лете.
До дыр затёртая картина-
Туманы, листья, паутина,
Косяк гусей, клин журавлиный,
И обязательно- рябина.
Давно приевшееся блюдо.
Хотя, злословить я не буду-
Есть бесконечность вариантов
И всё зависит от таланта.
Речь не о том, вот что обидно-
А баба где? Её не видно.
Вот так неверные акценты
Перевернули суть момента.
Ведь не мужичье – бабье лето,
И ни строки о ней при этом.
Когда багрянец листья красит,
Она на кухне парит, квасит.
Туман висит и солнце всходит,
Кто буквой «зю» на огороде?
Летит по ветру паутина,
И муж завеялся, скотина,
А у неё- компот, варенья,
Приправы, кетчупы, соленья,
Хозяйство, дети, огород,
С утра хлопот невпроворот.
Сезон горячий – бабье лето.
И обращаюсь я к поэтам-
Вы, тяпнув водки под закуску-
Грибочки, кислую капустку,
Хрустя солёным огурцом-
О ней замолвите словцо!
Увы, недолог бабий век,
И баба – тоже человек!