Белый месяц еще не родился пока,
Острый серп его в небе чернеющем ал.
А на сердце печаль непонятно легка,
Белый месяц вернется началом начал!
Это было не раз и случится не раз!
Из-за северной черной чужой стороны
Выплывают неслышные, вихрем клубясь,
Бесконечные тени в часы тишины...
Это предки мои!.. Как воздушны они,
Как летят от звезды до звезды в облаках,
Из бескрайней и синей парят глубины
На своих легкоструйных и вольных конях!
И высоко в ночи слышен звон серебра!
Чуден чистый, чеканный, чарующий звук.
В гривах первых коней блеснет бронзой заря,
Но закатно горит предпоследний бунчук.
И опять, и опять, безнадежно верны,
Будут тени кружить над моей головой!
Я заплачу в ночи – голоса не слышны!
И продолжат они вековечный путь свой.
Вздрогнут тучи, чернея, жалея меня,
И деревья от боли застонут вдали!
Будет рваться душа, что-то помня, храня,
В шири-глуби, за степи монгольской земли!
И заплещется древняя песня во мне:
«У подножий алмазных заснеженных гор
Выбирали мы лучших коней в табуне,
У огней философский вели разговор.
И горбатились горы узорной грядой.
Были ночи светлы, пахло дымом костров!
Мы лелеяли мысль и ценили покой,
И сильнее всего была только Любовь!»
И сверкающий смысл ароматных речей
Оживет снова мудрым покоем в крови.
Уплывают за даль, не сменяя коней,
Тени предков моих в Джомолунгмы свои...
Белый месяц плывет посреди тишины!
В белой Шамбале тени исчезнут сейчас.
Но спокойна душа! Дуют ветры весны.
Так бывало не раз и случится не раз.
1992 г.