***
1.
Разбита Жизнь на мелкие осколки,
Нет у неё начала и конца…
Осколочная явь рождает толки
О святости тернового венца.
Да что венца! Путь стелется цветами
Бодлеровского рыночного зла...
Оставь надежду всяк живущий в храме –
На в ы х о д. Похоронный звон стекла
Не тело ранит – душу бередит:
Сосуд разбит, но истину - хранит.
2.
Пустых страниц безмолвье веселит,
Оно сродни заснеженому саду:
Чем чище снег, тем откровеней вид
Посланий, адресованных не стаду,
А единицам, вышедшим в расход!
В расстрел! В раздел!
В разрез со смыслом истин!
Блаженный мир рисован божьей кистью
И той, что страхом умертвляет род...
Т.К.
