Плохо, друзья, всё окончательно плохо!
Синим, весёлым огнём моя радость горит-полыхает:
Зима, истощённая мартом, и та подыхает.
Если уже в тесном и грязном углу не подохла.
Лохмотья сугробов истлеют до праха, до пыли;
Холмик могильный подмоет берёзовым соком;
Кости сосулек растащит дневным солнцепёком.
Никто не придёт постоять и поплакать к могиле.
Агония тянется дольше, чем зимняя, в целом. Эпоха:
Казалось бы, труп – ан дыханье еще ощутимо,
Ещё выступает на лужах ледок, как щетина.
Но, бог мой, друзья, как восхитительно плохо!