Твой недалекий силуэт
успехи сводит все на нет,
и как грибы, растут долги,
и говоришь себе: «Не лги!
Вода, что в ступе натолок,
не есть твой пол и потолок,
и ты — ни плавать, ни ходить,
ни говорить...
Ты — лепесток.
Порою, звонок,
танцуешь на ножонках ватных,
в себе уверенный ребенок
в решетке прутьев прикроватных.
Хранит Господь покуда — ладно.
Забеспокоился — похвально.
Смотрите, как выводит складно,
но где же слово «беспощадно»?
Он все прекрасно разумеет,
но вот руками не умеет.
Душою слаб и телом тонок,
не выпал вовремя ребенок,
а жизнь почувствовал едва —
застряла в прутьях голова.
(Он много книжек прочитал;
сказав себе «спускайся!»,
почувствовал, что умным стал,
а жизнь полна лукавства.)
А за окном — уже рассвет.
Мне хорошо, что я — поэт.
Но твой далекий силуэт
успехи сводит все на нет...