Утром я повстречала туман
Накануне осенней прохлады.
Он похож на остывший роман,
когда слов и прощаний не надо.
Нет в нём лёгкости мыслей и дел,
тяжело всё поникло, осело,
и влачит он свой скорбный удел
по лесам и полям опустелым.
В почерневшие ветви вплетя
слёзы горя, как горечь полыни,
погасив краски тихого дня,
он устал от тоски и унынья.
Но проснулся вдали ветерок,
золотыми лучами согретый, –
и уже от тумана – дымок,
от печали – лишь мокрые ветки.