На развилке дорог между делом и всем,
что потехой звалось и на час отпускало,
где нога за порог, не застряв в колесе,
и душа на авось, и закрыто забрало,
где не наши на дух и ничьи на зубок,
где под камень течёт, и написано что-то –
в заповедном году непутёвый клубок
распустил звездочёт и закинул в болото.
Он немного смешон, хоть всегда на коне,
не считая ворон, что на камне и выше,
распахнув капюшон, кобры тащат к стене,
а какой-то барон – из болота за крышу,
расползается тьма вдоль дороги, где храм
обещали найти два коллектора в коже,
звёздный писарь весьма окультурил экран,
от скрещений пути – и длинней, и дороже.
Вне эпох он успех и затмение гнал,
но не стал на попа, что грозился цунами,
и его не успел расстрелять трибунал,
потому что толпа забросала камнями.
На развилке дорог путной надписи нет,
лишь исконная слизь да предтеча сортира.
Саваоф и Сварог тут сходились в цене.
Но пути разошлись. Как и мы с этим миром.
На развилке дорог я стою и молчу:
генетический мрак и холодное лето.
Бывший ангел продрог, не идёт к палачу
с горки спущенный враг с лишним волчьим билетом.
Принимая узду, не пытайся дожить,
где край неба протух, только слышно оттуда,
как склоняет звезду по-над пастью во лжи
Нострадамуса дух за душою Иуды.
