Во мне отсутствует оригинальность мысли,
Присутствует избитость жанра.
Ты полосуешь мою душу бритвой,
После тебя на ней рубцы и шрамы.
Опять мешаю водку с пивом,
Выблевывая на бумагу рифму.
Ты пальчиком считаешь раны -
Твои победы - мои мысли.
И так невинно: "больно было?"
Мне легче сдохнуть, чем ответить.
Ты улыбаешься мне мило,
И медленно узоры чертишь.
Рельеф души в снежинках соли,
Ты наслаждаешься рисунком.
Ты мастер по предмету боли,
Прекрасно режешь по живому.
Лишая навсегда рассудка....