Стихи ко мне приходят между снами,
И тормошат: "Вставай, писать пора!"
Вот наглые! Порой ложатся сами
На лист, и не боятся топора.
Бренчат на лире, сыплют многоточья,
Танцуют поэтический стриптиз.
А я, влюбившись в это разнострочье,
Пьянею, и кричу им: "Браво! Бис!"
Они - ошейник мой и ожерелье,
Целебное лекарство, страшный яд...
...А завтра будет утро и похмелье,
И строчки снова лягут в скучный ряд.
Они уродуют и делают красивой.
Ласкают, а порою бьют как плеть.
И не пугает даже перспектива,
Как факел, ярко вспыхнуть и сгореть.
Мне нравится, как пляшет это пламя -
От Бога или дьявола искра?
Я не пишу...Я думаю стихами!
Вся жизнь моя - на кончике пера.