Сидит мыслитель под забором,
постигший сущность бытия
и закусивший помидором;
поют сирены детским хором
и соблазняют жен мужья
чужие, собственные – тоже,
но им, гагарам, не дано
другого, кроме как по роже;
к немалой радости прохожих
лежит собачее говно
беспечно на проезжей части,
вот-вот сомнут его в вельвет
колёса судьбоносной страсти;
бредёт очкарик, всех очкастей,
ему плевать на красный свет,
да и на белый, если честно;
бабулька разевает рот,
набитый допотопной песней,
её не слышно, хоть ты тресни,
а ей-то что? она – поёт