Моя душа – бумажный лист
Без клеток и полосок.
И он не так возможно чист,
А может, грязен вовсе…
Но, этот лист, хранит мечты,
Тревоги, ожиданья,
Желаний сбывшихся следы,
И разочарованья.
И сотни творческих идей,
Что жаждут совершенья.
Немало так же в нём страстей,
Ошибок, искушений.
И где-то в нём, по правде сам
Не знаю я, где точно,
Живут отдельно чудеса,
Теряясь между строчек.
Что так незримо, каждый день,
Из года в год, прилежно,
На свет меняют в сердце тень,
Ну и в душе конечно.
А после, я не знаю сам,
Как это происходит,
Всё те же видно чудеса,
Прекрасный храм возводят.
Из тех же творческих идей,
И чистых побуждений.
С души, сметая пыль страстей,
Обид и заблуждений.