Башка болит, когда в Башкортостане
Приходят к власти злые пуритане,
За тиранию их не укорим,
Который год не волк у нас работа,
И хоть потоп потом, но должен кто-то
Осваивать в натуре третий Рим.
Они справляют рамадан и пурим*,
А мы стоим столбом в дверях и курим,
Пуская дым отечества столбом,
Со стороны спины подходит некто
И говорит сквозь зубы, как бы нехотя, -
Курить нельзя. В доверии слепом
Выходим прочь и курим в коридоре,
Прощание славян звучит в миноре,
Федорино напоминая горе,
Да как генералиссимус курил,
Как вился сладкий дым «Герцеговины»
И простирался взгляд его совиный
От башен Кенигсберга до Курил.
Теперь ни трубки не дымят, ни трубы,
Земля рожает и глотает трупы,
И прорастает горький никотин
В развалинах советского союза,
Дороги с дураками остаются
Все теми же.
Мы новых не хотим.
Мы рождены, чтоб умер Фредди Крюгер
От ужаса, мы щуримся хитро, к
Ногам прилип гопак и болеро,
Из задницы растут кривые руки,
А вместо мозга плавленый сырок.