Казалось, глаза её медленно умирали,
но смотрит на мир той же доброй улыбкой...
Она улыбается не тому, что забрали,
тому, что сейчас считает большою ошибкой.
И спрашивать что-то напрасно и бесполезно,
она промолчит или спросит: -О чём ты?
А в мыслях своих ей уютно и безмятежно,
когда отвлекают по дому заботы.
Бороться с тоскою, - исчезают все силы,
и создана ею иллюзия покоя.
Отрешённости эти безумием мнимы,
сломить бы суметь оплот такого устоя…
Каждый глоток воздуха, выдуваемый нами,-
есть продолжение жизни тех, кто ушёл...
По-прежнему смотрим на мир родными глазами
тех, кто в пути не смог, не сумел, не дошёл…