Нет, брат, ты не Пушкин
Даже не Есенин
И совсем пропащий
Твой корявый стих,
Но зато не Плюшкин
И без потрясений,
Ты пиши почаще
Всё - от сих до сих:
Как шкворчат котлеты,
Как чирикал Пыжик,
Как над твоей жоп_й
Вознеслась нога,
Как прекрасно лето
Почему ты рыжий
И зачем на брюках
Оттиск сапога ?
Не украсишь лирой
Мир ты...это точно
Не пробьёт слезами
Твой высокий слог,
Не одни кумиры -
Нужен беспорточный
С честными глазами,
Каменный цветок
Вытянувший с хрустом,
Раз уж не выходит...
Что же, понимаешь -
Там ему и быть ?
Между строк негусто
И на строчках вроде
Ничего немае
Окромя судьбы -
Кто тут воду мутит
Там где пить охота ?
Кто тут - если вкусный
Тем и виноват ?
Да, брат, ты не Пушкин,
Но седьмого пота
Не стыдись, от чувства
Тоже может рвать...
