Громко пел саксофон, наслаждая
мелодией улицу,
Престарелый артист, с вожделеньем
играл на трубе,
Вспоминал он себя, молодого
когда-то красивого,
вспоминал и любовь, с грустной ноткой
жалел о судьбе.
Сколько было всех сцен, от театров
до мелких в провинции,
В перестройку играл, спускаясь
в подземку метро,
Помнил он и глаза, которые
слушали музыку
И кричали «БравО», он думал
-Как мне повезло.-
Сколько было всего, романов
любовных и низменных,
От которых дрожал, в руках
его друг инструмент
И сейчас он играл, как прежде
во фраке с «иголочкой»,
Он ведь старый артист, такой
вот красивый момент.
Громко пел саксофон, улетали
мелодии прошлого,
Там букеты цветов, осыпали
подмостки изношены,
Там была и любовь, молодого
артиста красивого,
Постарел он с тех пор, но как прежде
всё жутко счастливого.