***

Ах, ангелы не приняли меня –
Я не достойна их высоких крыльев,
Во мне нет жизни, скорости, огня,
Моя душа, как статуя под пылью.

Она застыла, тяжко наклонясь,
Ее сдавили горькие обиды,
Смятенье, зависть, ненависти грязь,
Как серые тяжелые хламиды.

И так стою одна я много лет,
Ведь средь людей я все-таки чужая:
Когда-то был огонь, и жизнь, и свет
Сиял, на белом мраморе играя.

Но вы ведь сами не хотели так,
Вас свет слепил, вас живость раздражала.
И он угас, рассеянный во мрак,
А сердце светлых чувств не удержало.

Но в глубине, под рубищем небес
Остался белый мрамор замутненный,
Но все-таки живой. А значит не конец?
И я смогу быть снова окрыленной?