Заходил на днях поэт
И сломал мне шпингалет.
Дверь открыл неосторожно,
Заявил мне с наглой рожей:
Что он рядышком живёт,
Пишет стих про самолёт,
Про диван и про пупок,
Попросил воды глоток.
Я ему не отказал,
Даже чаю предлагал.
Пил он виски, кофе, ром,
Пиво, водку, самогон.
Я сидел и опасался,
Как бы он не нализался.
Крепок был поэт - бродяга,
Хоть на вид и доходяга.
Мне всю ночь стихи читал,
На баяне я играл.
Веселились до утра,
Вот такая кутерьма.
Напоследок я сказал,
Что немножко подустал:
Песни слушать про пупок,
Мне бы воздуха глоток.
Он обиделся на это:
- Мол, не поняли поэта.
Что не просто он читал,
А хотел на пьедестал.
И ушел, согнулся весь:
- Зря провёл, мол, время здесь.
Дверью хлопнул, я же в след:
- Приходите на обед.
Жалко стало бедолагу,
Не дослушал я бодягу.
Наплевать на шпингалет,
Рифма главное, куплет!
Март 2011г.