Я люблю стихи твои читать,
Упиваться глубиной их, мерой
Мне, которой будет не хватать
В дни непониманья и химеры.
Как чисты в них помыслы твои,
Взгляд на жизнь наивен и безгрешен…
Я, порой надежду затаив,
Думаю: - вот был бы ты успешен…
Так бы был печален этот стих?
Также рассудителен был посыл?
Ты бы возгордился или сник?
Иль занудой стал бы вдруг несносным?
Что теперь об этом рассуждать…
Знает, кто, как надели нас властью,
Смог бы ты позволить возражать?…
Мне ответы неизвестны… к счастью…
Как еще и многое порой
Скрыто, что за красотою ширмы:
Прячется от публики герой,
Прячется от нас непобедимый,
Прячем мы под маской свою суть,
Прячем все от глаза, от дурного…
Не дают порой иным уснуть
Лавры, достижения другого…
Не могу таких людей понять,
Движет ими что? Тупая зависть?
Думают лишь как украсть, отнять,
Обмануть, как в дураках оставить…
До чего мы дожили теперь,
Душу свою, пряча за запоры?
Наглухо мы закрываем дверь,
Лишь заслышав у соседа споры.
Дальше уже не куда идти,
Мы сейчас уже дошли до точки.
Где всех нас на скользком том пути,
Скоро перебьют поодиночке…