Спешу туда, куда глаза глядят,
В волшебный мир, где быль живет и небыль,
А утро выткано из серого дождя,
Из серых луж под серым, низким небом,
Седой рассвет, печально молчалив,
Укрывшись шубой сизого тумана,
Как будто извиненья попросил,
За то, что пробудился слишком рано.
И ненароком потревожил сны,
Притихшие в густом лесу дремучем,
Что опоздал на проводы весны,
Запутавшись крылом в косматых тучах,
За то, что грустным выдался сюжет,
И нет палитры, чтобы все исправить,
Что нет огня и вдохновенья нет:
И тороплюсь я серый мир оставить,
Спешу, спешу неведомо куда,
Неведомо зачем, я убегаю…
На миг, на час, на месяц, навсегда,
И...что там впереди, увы, не знаю.
А дождь все вышивает по полям,
Под серым небом серой нитью вьется,
Бежит под ноги серая земля
И серой кляксой в дымке остается…