"Отчего я не птица,не небо мой дом?"
Так каждый поэт мечтает о нем.
Но пылью накроет опять башмаки,
В объятьях земного он пишет с тоски.
Земное вот только его не манит,
Холодные строчки не впишут в гранит.
Он полный блаженства над словом скрипит,
И в эти минуты над миром парит.
И месяц, и звезды,здесь все для него,
И песня прольется из сердца его!
В припадке амбиций он пишет стихи,
Как лучшее средство от душной тоски,
И я подсмотрела в духовный просвет,
Но был он не ясен, сквозь дым сигарет.
А может быть вовсе, все было не так,
И я честолюбием видела мрак,
А он поселился в бокале моем,
С него отпиваю теперь даже днем.
Но знаю, что есть и во мне уголек,
Мне путь в темноте отыскать он помог,
Рожаются рифмы с бокалом вина,
А смог сигарет поглотит тишина.