Когда за обложкой знакомой
ты руку запустишь на полку,
то вместо цитаты искомой
в мизинец получишь иголку,
и римлянин в белом виссоне
проронит на древней латыни
все то, что ты будто бы понял,
и то, что не понял поныне.
В поэзии нету прогресса,
а есть пересказ
деревьями повести леса,
есть лес парафраз.