Спешу на восток,
ускоряя планеты круженье.
Восхода цветок
распускается над тишиной.
Минуты – песок,
безразличных песчинок движенье,
чуть саднит висок
холодеющей их сединой.
Усталость – пустяк,
быть счастливым – подобье привычки.
У жизни в гостях
нагуляемся, и на покой.
Родные простят,
а чужие – сгорают, как спички.
Март. Лужи хрустят
напоследок. Дорога домой.
Скорее в тепло!
Вновь закованным в цепи объятий,
смотреть сквозь стекло,
как уходит, рыдая, зима,
и кружевом слов
украшать твои милые платья,
и ночи без снов
смаковать за бокалом вина.