Когда за ночным Ленинградом ночные плоды упадут, и вишни над вишневым садом, как красные звёзды взойдут, спеша в суматохе одеться, льняной зажигая фитиль, я вспомню советское детство, заветные эти стихи. А ветер бушует за Истрой, и лупит прожектор в окно, и нет пионеров-горнистов на Пулковском поле давно, и филин летает – над садом, и ворон – над русской судьбой, но слышится из Ленинграда знакомый «платок голубой».
Мне только бы этот глоточек забытого всуе кино. Про синенький скромный платочек я что-то не слышал давно. Чарующий голос давнишний поёт в сорок третьем году, и падают спелые вишни, и буря бушует в саду, и крут фронтовой кипяточек, и жизнь прибывает на треть, за синенький скромный платочек я тоже готов умереть. Мой мир незабвенен и жарок, и полон водой дождевой – пока догорает огарок, Фатьяновский тот фронтовой.