(В.В.)
В сердце дыра - это чувствуется с утра.
Вечером меньше - мне нравятся вечера.
Мы попрощались - желаю тебе добра,
Но не могу отпустить тебя из нутра.
Книги - свидетели: вроде бы всё - слова...
Этот, мол, умер, и эта уже мертва...
Обручем тонким сжимается голова.
Будешь считать и умолкнешь на слове "два".
Станешь молиться - во рту как кисель с песком,
Всё, что ни скажешь, окажется пустяком:
"Господи, если Ты где-то под потолком,
Стукни меня по спине, а то в горле ком..."
Время - не бездна, а просто вода, река,
В час, когда я поплыву, и твоя рука
Будет махать мне, приветствуя, но пока...
Коловоротом в груди у меня - тоска.