1.
Дорогой мой человек, этот день разлит глазурью!
Твой причудливый портрет облака во мне рисуют…
Стынут прочие цвета, попадая в лунки трелей —
Шаловливо-жгучий март под руку ведёт к апрелю,
Как невесту к алтарю, словно жертвенного агнца…
Я душой к тебе стремлюсь, и не в силах удержаться.
2.
Брызжет свет перламутром – словно крыльями скрыты
Потаенность мечты, бесноватость надежды.
Словно мир наш придуман, малым пазликом вынут
Из какой-то Вселенной, чья гармония прежде
Нерушима была, пронзая пространства,
И слегка колыхалась в гармонии света.
Верила в радость, блюла постоянство,
Чуть-чуть улыбалась, зная ответы.
3.
Пусть не претит моя настойчивость –
Всему виной одна настоенность…
Ещё немного – одиночество,
Не слишком грамотная собранность
И прочие смешные жалости,
Другие откровенья-домыслы.
Не избегай меня, пожалуйста,
Хотя я не прошу о помощи.
Уже там накопились плотностью
Пропорции минувших памятей,
И пахнет от меня бездомностью,
А иногда немного папертью...
Но это, право, преходящее…
А вина молодые, борзые,
Хранят тот градус настоящего,
Который вряд ли ценят позже.
Во мне нет меры и степенности,
И блюда все мои – горячие,
Полны наивности, растерянности,
Готовности к самоотдаче…
В тебе сквозь все снега неверия,
Остывше-серые, голодные,
Так проступает Откровение,
Мотивы дальние и горние…
Мне высоты коснуться б заводью,
Макушек оголённых – нервами.
Уверена – мне есть, что дать тебе...
И чем порадовать, наверное.
4.
Медленно плавится вечер ванильный,
В своём ожиданьи такой старомодный…
Дорог акварели размыли огни и
Грусть от желаний чего-то иного.
Открытое тело на копья бросая —
Порывистость ветра считая за шутку? –
Стрекочет толпа, горячая, злая,
По привычно-уставшему к-дому-маршруту,
Где ватные шарики доброго слова
И чай с ароматом живого участья
Со всем примиряют…и кажется снова:
Еще пара дней до весны и до счастья!
Улыбкой колышется ночь в стайке звёздной,
Где зреют мечты, чтоб загадаться.
Всё в мире возможно. Это не сложно:
Порыв бы поймать. Порывом пойматься б.
5.ОТСУТСТВУЮЩЕ-МИМОЗНОЕ.
Отвратительно жёлтых (и хрупких не потому ли?),
Что во всех переходах так сыпались истово прежде,
Что в вагонах так пахли, и в их аромате тонули
Слёзы ненастий, обращаясь в слёзы надежды…
Отчего их не видно? И в мокрые серые тени,
Где ветви ершатся и сумерек сходит тревога,
Ищу огонёк их пушистый – намёком сомнения,
Ищу их причастия – прикосновением Бога…
И в амёбности света, который болит, но не греет,
В инфантильном лученьи которого просто забыться,
Буковка «М» на берете весеннем алеет
И стынут покоем возможности новой страницы…