Времена, какие злые… Я стою, разинув рот. Мне на встречу «выя-выя», а потом, наоборот – из-за плеч поток гудящий… Пыль до неба… – мысли тут: «Если выю-то обрящут, то найдётся и хомут. Нет, бежать!.. бежать пролеском там, где трели навесу, где паук накинул леску на берёзу и сосну. …Лесом, полем, снова лесом (правда, бегать не здоров), соблазняя лишним весом, то слепней, то комаров…» Вот река! – хрусталь тягучий, и кусающий песок. И упал беглец могучий без рубашки и носок, замер… Ветер бьёт баклуши – рыщет, смыслу вопреки, то в ушах моих на суше, то в морщинках у реки. И нашёл: от магистрали – пару километров тут – притащил в мерцанье стали чёрный, облачный хомут. Расплескалась и накрыла всю округу злая сень…
Где-то рядом ржёт кобыла: что-то там про «Юрьев день»…