Восемь пятнадцать. Пробки. Тратится зря бензин.
Солнечный лучик робкий по проводам скользит.
Воздух слегка солёный с примесью талых вод.
Город весной спелёнут, перерожденья ждёт.
Полдень. Асфальт искрится бусами свежих брызг.
Радуясь марту, птицы в небе кричат навзрыд.
К вечеру снова транспорт город заполонил,
Вспыхнул закатной краской набережной гранит.
Полночь. На магистралях редкая тишина.
Над фонарей кострами властно горит луна.
Солнце по новой скоро выжелтит провода…
Будет, проснувшись, город перерожденья ждать.
