Там, снаружи, ветер.
Свистящий, шумный, чёрный.
Холодный.
Стёкла звенят испуганно,
ветхие рамы, ветхозаветные.
Внутри тепло, но, я думаю,
могло бы быть и потеплее.
Кутаю плечи и шею.
Ветер может вырвать шпингалет,
разбить окно по трещине,
он беснуется.
Здесь - иначе. Отопление и свет.
Цивилизация Обещанная.
А на улице
буря. Но почему, ко всем чертям,
мне кажется, что буря здесь, а не там?