Вы говорите, любите меня.
Мне кажется, что странною любовью.
Без Вас я не могу прожить и дня,
А Вы же любите с холодной кровью.
Я думаю, не пережили Вы
Того, что я испытываю к Вам.
Бедны своими чувствами, увы,
И не поймете, что я испытал.
Вам не дано понять, что есть любовь.
Могу лишь посочувствовать. Ну что ж
Не испытать Вам, как вскипает кровь,
Когда любовь в Вас входит, словно нож.
И жаль мне Вашей бедности душевной,
Когда все чувства только об одном.
Не ощутить Вам радости безмерно,
Лишь растворяясь в дальнем дорогом.
Вы распыляете себя по многим —
Вот в том убогость Ваших чувств.
Такое чувство свойственно убогим,
Вам не понять всей прелести искусств.
Нельзя писать стихи, нельзя писать картины
С холодной кровью, что у Вас течет.
Ну дай же бог Вам все же быть любимой
Тем, кто за Вас без жалости умрет.
И вот когда же, истекая кровью,
Он скажет про любовь, ведь так заведено.
Вы тоже чуть проникнетесь любовью,
Но только чуть,
… Вам больше не дано.