Просыпается Город от эха шагов, не смягчённых опавшей листвой,
Веет тиной и сыростью вдоль берегов, чуть светлеет в конце мостовой,
Город жив, - слышу я, вглубь дворов уходя, его сердца ударов отсчёт -
Воздух осени, пряный от трав и дождя, с упоением сладостным пьёт.
Тихим шёпотом ветра поведает мне тайны древних сказаний степных
И заплачет смолой в погребальном огне на разломанных досках дверных,
Умирает он с каждым из старых домов, с каждым жителем, тысячи раз...
Но из пепла опять возродиться готов, лишь пробьёт всё решающий час.
Его сердце - Театр, его жизнь - лишь игра, но правдивы её чудеса.
Вместо правды и лжи, вместо зла и добра - повороты судьбы колеса...
И когда отпущу я заветную нить, оставляя и драму, и роль,
Будет долго на кончиках пальцев зудить то ль победы восторг, то ли боль.