Измученный рутиной окаянной,
Треклятой бытовухой изнурён,
Свалился я в объятия дивана
И окунулся в этот странный сон.
...Зелёный лес. Дремучий и высокий.
Полянка в изумрудах из росы.
Навстречу мне тропой спешит Высоцкий.
Приветлив взглядом. Молод и красив.
Он жмёт мне руку: - Здравствуй, россиянин!
Недавно я прочёл твои стихи.
В одном, не обессудь, узнал себя я,
А остальное - всё твои грехи.
Тоска-печаль одна у нас - Россия.
Без счёта для Руси я песен спел.
За то, что в них душою не кривил я,
Укусов подлых много претерпел.
При жизни в государстве нашем странном
По большей части был я не в честИ,
Теперь же не схожу с телеэкранов.
Газетный мир статейками пестрит.
Я - высоко, и потому я знаю,
Что в запредельной Вечной Стороне
Меня умней и чище почитают,
Чем в нынешней раскованной стране,
В которой миллионы еле живы,
А нечисть набивает животы,
Надев на выи, скользкие от жира,
На золотых ошейниках кресты.
Гляжу на вас: тот нагл, а тот - убогий,
В мозгах - доллАр, и боле ничего.
А сколько развелось влюблённых в Бога
Из тех, что прежде хаяли его...
Мой сон стал зыбким. Чувствую: уходит.
И я тянусь к нему в последний раз:
- Володя, ты о нашем о "сегодня" -
Одним хоть словом. Он ответил: - Грязь.
Растаял сон, внезапный и короткий.
В окне звезда далёкая зажглась
Он где-то там, наш главный бард Высоцкий,
А слово здесь. Шлепок и брызги: ГРЯЗЬ.
____________________
02.1998 - 03.2011 гг.