Это снова весна. Это снова промокший март.
Это черные пятна от выжженных наспех проталин.
Это небо - от цвета лазури до цвета стали -
Разноликий, причудливый, ранне-весенний арт.
Это старые улицы, коим сто лет в обед,
Перекличка трамвайных звонков на узлах перекрестков.
Это ветер, который под вечер пронзительно-хлесткий,
Это талого снега какой-то особенный цвет...
Лишь вчера мы мечтали - а,впрочем, всему свой срок! -
Что наполнится город живительной силой светила.
Но февраль позади. И, ты знаешь, - чернил хватило
на двенадцать написанных мною полночных строк...