ветер дул. окно стучало.
поправлял художник кант,
разрезал покой квартала
полонезом музыкант.
шла весна по эту пору,
ноги стройные открыв
ветра плавящему взору,
через авторский курсив.
и от музыки балдея,
шелестя листвой бумаг,
выгибала длинно шею,
источая сонмы влаг.
оттопырив солнце пальцем,
ветер всхлипнул на весне
и умолк, как я, страдальцем,
под окно упав ко мне.
мысли, звери и гранаты
замелькали впопыхах,
шла весна, и виновато
за весной тащился трах.
(c) Алекс Трудлер, 26 Марта 2011