Тяжелый, ох, тяжелый же наш жребий.
У русского поэта сложная судьба.
Один поэт убит был в "Англетере".
Другой, по слухам, прыгнул из окна.
Жизнь третьего оборвана любовью,
Да, той, что пулей в сердце дрогнула рука,
Четвертая умылась близких кровью,
А пятую в петле повесила тоска.
Шестой любим был женщинами, водкой,
Но вот властями ненавидим был всегда.
И жизнь его была такой короткой,
И не успел он в жизни столько, что беда.
Седьмой погиб нелепо и так глупо...
Разбился по дороге к дому своему.
А для материи давно они все трупы,
Но для людей они всегда в сердцах живут.
Восьмой поэт сейчас живет спокойно.
А ведь плясал он на карнизе этажа.
Поэт спокойствие не меряет любовью
Он ходит пятками по лезвию ножа.
Поэту не нужно это "сегодня".
Он ведь поэт: живет всегда в своем мирке.
И может он в стакане сделать море,
Он видит новый стих на грязном потолке.
Поэт, безумец... Как-то всё смешали.
Поэт стихами Бога молит за людей.
И все поэты с детством не прощались,
Поэтам жить детьми на свете веселей.
Поэт в огне по своей воле пляшет,
И он не чувствует ни боли, ни огня.
И если надо, с ядом выпьет чашу,
Восстанет фениксом из пепла, жизнь любя.
А вы... А вам... Вам надо лишь "про ЭТО"..
А вы, живущих трупов шумная гурьба
Не знаете, что есть судьба поэта,
Да, русского поэта страшная судьба.