Мой блог растет, в нем творчество ожило,
Его не давят здесь враждебные ветра,
Но вот от времени оно совсем остыло,
Совсем другие я пишу слова.
Мне очень нравилась ранняя весна,
Любил писать про осень золотую,
В стихах важна порою красота,
И я рискую, в который раз рискую...
Беру листок и старый карандаш,
А в мыслях нет каких-то изменений,
Казалось что ты миру что-то дашь,
И вдруг хватает море из сомнений.
Вновь голоса, каких-то привидений,
И поэтический торжественный поход,
Начат опять, эпоха откровений,
Поэт готов, но он уже не тот.
Освободить бы рифму из оков,
Которые надеты в прошлом,
И описать волшебный мир из снов,
В стиле прямом, понятном и роскошном.
Создать творение довольно не легко,
Сердце болит порой от этих действий,
И вдруг заносит куда-то далеко,
Без видимых, реальности последствий.
Остановить бы стрелки на часах,
На час, на миг, хотя бы на мгновение,
И разобраться в кричащих голосах,
Достичь ответов, вот оно прозрение...