* * *
Нас осень приютила в Коктебеле,
Где людям не до скучных пустяков,
Где к миллионам ног привыкший берег
Хранит следы волошинских шагов.
И там среди скуластых, головастых,
Тревожных гор, держащих небосвод,
Нам даже хмурый дождь казался счастьем
Вдали от удручающих забот.
А по утрам неслыханно немое,
Прохожих сонных радуя сполна,
Лежало, словно отдыхая, море,
Свою прозрачность обнажив до дна.
И мы с тобой, ценя стихотворенья,
Когда по парку беззаботно шли,
Завидовали чуточку деревьям,
Что в эту землю накрепко вросли.
Нам было удивительно просторно,
И как-то все смешалось — даль и близь.
Те десять дней мы были, словно корни,
Что прочно меж собой переплелись.
И огорченья давние, слабея,
Спокойно уплывали в никуда.
Была такая осень в Коктебеле,
Какой не будет больше никогда.