Её прекрасное всегда
бродило где-то около,
в альбомах старых топало,
страницами шурша,
гудело ветром в проводах,
висело краснобокое,
желанное, высокое,
а в руки - ни шиша.
Она оглядывалась вспять,
как будто шла над бездною,
и было всё чудеснее
вчерашнее житьё,
часам не скажешь не стучать,
им что - они железные,
и время бесполезное
закончилось её.
И вот тогда её года
уселись с нею рядышком,
весёлой песней зяблика
напомнив о весне,
сыграли коду провода,
и солнца тёплый яркий ком
скатился красным яблоком
по белой простыне.