У Пушкина все складно было,
Что ни строка, то все шедевр,
И у меня ведь тоже мило,
Когда пишу, о жизни сей.
Пишу, пишу, а мысль все бродит
Ты дурачок, ты все сказал,
Что скажут все эти поэты,
Которым вслед ты прокричал,
Что ты талант и что – то значишь,
Что тоже пишешь ты стихи,
Умерь свой пыл, товарищ Виктор,
А то получишь за грехи.