Мы молоды, и мы уже теряем.
"Сомненьям - смерть!" - твердим,
а сами плачем.
И разглагольствуя ночами,
наутро просыпаемся иначе.
Фонарный столб и почта -
в два приема
я перейду границы
и навзлет
моя рука нечаянно в твоей ладони,
и разум разбивается об лед.
Последнюю неделю скользко,
завтра
на город обещают водопад.
По пять улыбок робких,
взгляд и сказка,
позволенная как-то невпопад.
И мысль узлом затянется на шее:
что, скажешь, будешь только рад?
А как же мир,
как море, Пиренеи?
Тебе со мной,
а мне с тобой - никак.