Так будет в апреле: замрут облака –
русалочьи души в сетях рыбака.
Край бледного неба над талой водой
прошит камышовой иглой.
Живёшь-вырастаешь, как-будто трава,
чьё тонкое тело - почти тетива,
от ветра, что бродит в сухом ивняке,
на древнем поёт языке.
Зажмуришься – солнце сквозь веки течёт.
Ты веришь в тенистых чудовищ, ещё –
ныряя в шалашный густой полусвет –
никто не отыщет здесь, нет.
Кровь свежих царапин, крапивы ожог –
след слёз незаметно стираешь со щёк.
Но божьей коровкой щекочет ладонь
срез времени. Тише, не тронь.
И сможешь однажды во сне подсмотреть:
цветением яблонь пронизана смерть,
и пряничный запах в запретном саду,
где (знаешь) тебя подождут.
Так будет в апреле... Легки облака –
русалочьи души в сетях рыбака.
И то, что нахлынет с весенним теплом
лишь жалость... О всех, ни о ком.
