Не стреляйте влёт поэтов,
Взяв на мушку щёлкой глаза.
В душах их ни зги просвета
Да от боли непролазно.
Их полёт – всегда паденье
Без страховки с высшей точки,
Чтоб, лелея вдохновенье,
Собирать в себе кусочки.
Из кусочков песни выйдут,
Кем-то, может, будут спеты.
Хоть мишень доступна с виду –
Пусть себе летят поэты...