Солнце, падая за горизонт, медленно приносит ночь. И тьма покрывает уже остывшие тела павших воинов.
Павших и падших.
Между ними своя черта, которую не переступил никто. Запах горелой плоти, жженого металла и пороха еще держится в воздухе.
Страх, боль и ненависть - основные ингредиенты аромата смерти. Они присущи войне, также, как и порох. До заката они не помнили ни страха, ни боли.
Только ненависть была к войне.
Ими движила жизнь.
Жизнь, вера и долг перед теми, кого они любили, кто их любит. Любит и верит, что сегодня им повезло и аромат смерти миновал их.
Каждый из погибших готов был, пускай неосознанно, отдать свою жизнь. И сейчас, через много лет, кто то вспомнит павших за него.
И упадет горячая соленая капля на лист бумаги. Значит не зря, не зря они чувствовали этот мерзкий запах.
Не зря вступили в последний бой.
Ради веры. Ради свободы.
30.03.11.