Отлетая, зима напоследок покружит.
В этом танце - дыханье последнее стужи.
Чей-то лик у окна, штрих на белой бумаге.
Ускользающий взгляд - сквозь хрусталики влаги.
Звук знакомых шагов ненавязчиво, тупо
В пустоте отразит одинокое утро.
И следы от крыльца, уходящие в небыль,
Мне напомнят - ты был... А как будто и не был...