Она приходит, когда не ждёшь:
Забот по горло и времени нет.
В глаза посмотрит: «О чем поёшь?
Что значит некогда? Ты же поэт!
Такая работа – перья ломать
Ночами бессонными напролёт,
И сердце по капельке выжимать,
Как перезрелый плод.
Всё остальное – тщета и тлен:
Дарованы крылья, так ползать не смей!
А если будни забрали в плен,
Оковы быта сбросить сумей!
Расписан каждому жребий свой:
Кому – соха, а кому – перо.
В души, покрытые чёрствой корой,
Сумей посеять Любовь и Добро!»
Вздохну я тихо и так отвечу:
«Куда ж тут сеять? Замерзли души:
Глаза закрыты, заткнуты уши,
И не протянут руки навстречу.
Теперь в груди не сердца – ледышки,
И смотрят в ящик теперь, не в книжки.
Нет больше жизни – есть выживанье,
Все ищут деньги, а не призванье...»
Но гостья брови сведёт сурово:
«Не хуже прежних сегодня нравы!
Под этим солнцем ничто не ново –
Всем бы побольше богатств и славы.
Но кто-то должен, ломая перья,
Дарить бескрылым свои же крылья,
Лечить мечтою чуму неверья
И милосердьем бить по насилью.
И кто-то должен подняться первым,
Шагнуть в атаку, ступить на мину.
А жизнь порою такая стерва
И бьёт ножом не под дых так в спину...
Всё это было, всё это будет,
Но от Судьбы никуда не деться –
Как ты ни прячься, найдёт, разбудит
И вновь под выстрел подставит сердце».