не цветком я рос в роще аленьким
и судьбу таскал зря за лацканы
днём казалось быть проще маленьким,
нежным ангелом, всеми ласканным.
только к вечеру не повенчаным
обернулся вдруг, всеми брошенный.
мне ли, смертному, биться с вечными,
сыну божьему с нехорошими?
и никто мне не рассказал о том,
не поведал, что ж это значило:
наливаясь червонным золотом
ночь маячила лунным мячиком,
веки клеила скотчем-сонником,
и равняла меня в безмыслии
с глупым, белого меха слоником,
с безобразной улыбкой лисьею,
что подарен мне был годам к шести
индуистом и алкоголиком
лучшим другом моим дядей Толиком,
с пожеланием мудрым вырасти.
да и надо ли? я и сам пойму –
сердце чувствовать не разучено.
по горам бродить, по лесам ему,
по речным изгибам, излучинам,
видеть, впитывать, болью маяться
до последних дней, до крутой межи.
что написано прочитается,
но поймётся ли?..
будем жить…